Дымный сон.

Вот снова, тишина и пустота -
Спокойствие и умиротворение.
Сморило...
Когда вроде не до сна,
Не дав закончить строк стихотворения.

И снова сон...
Все тот же, что и впредь:
Чернила темноты - ни зги не видно,
Лишь силуэт - белёсый - словно смерть,
В дыму от сигарет по бёдра влипший.

Бреду...
Вперед, ища наружу ход,
Как в киселе, замедлены движения,
А под ногами усмехается "урод"
Размытым чужеродным отражением.

Тот я - не я,
А эфемерный идол злобы,
Обескураженный противоборством сил,
Что есть ещё во мне, внутри утробы,
В покое состоящих "не у дел".

"Урод" хрипит, хватая едким дымом
За ноги, руки, чресла и лицо,
Стараясь кислотой расплавить звенья,
Что белым серебром сплелись в кольцо.

И вот дошёл...
Маячит выход бледным светом,
В котором мне уже, увы, не быть.
Уходят силы...
Я стал дымным человеком.
Остановите жизнь...
       Приехал...
       Выходить...

[25.06.08] И. Росс

Но я не сдохну.

Всё, как всегда - противно, гадко и уныло.
Не освещает больше яркий луч мой путь.
Пришла беда опять. Не страшно, а постыло.
Гул в голове... От мрачных мыслей не заснуть.

Серым серо от хмурой, тошной, жидкой яви.
Уйти желанье посещает. Жизни треть
я прожил. Плавал в луже смрадной, едкой дряни,
не допуская дум крамольных - умереть.

Я вспоминаю времена, что был безбрежен,
как океан - силён и волен над собой.
Сейчас не так... Согнуло, выбило надежду,
уткнувши носом в "перемирие с судьбой".

Но я не сдохну в потом проженной спецовке,
на радость демонам из адского огня.
Я жив ещё... Пройдя сквозь ад к "своей" концовке,
В душе держа всех тех, кто дорог для меня.

[14.04.08] И. Росс

Кто правит миром?

"Кто миром правит - люди или боги?"
Вопрос такой недавно я задал,
Бредя сквозь грязь извилистой дороги,
Которую я сам же и создал...

И сам ответил, причесав свои мыслишки,
По полочкам раскладывая их,
Открамсывая грубые излишки
Средь памяти прожитых дней своих.

Бог создал мир, людей - даря им души...
Дал совесть, честь, отвагу и любовь.
Дал чувства и свободу. Что есть лучше?
Мы можем выбирать - и вновь, и вновь.

Так кто же правит?

Я на мир взглянул, что ныне.
Откинув напускную пелену,
Чуть не утоп в раскрывшейся пучине.
Во тьме застрял как будто бы в плену.

Ушёл кумир,
Что жизнь подал на блюде,
И серой речкой движутся года.
Бог создал мир.
Живут в том мире люди,
А правит этим миром Сатана.

[26.03.08] И. Росс

Lana я считаю у тебя определенно есть талант писать стихи, они действительно заставляют проникнуться, так держать, желаю тебе успехов в творчестве, и непропасть в пучине множества поэтов, а выплыть наповерхность и плыть под белым парусом на успехе своего творчества.

поэзия.... хорошо, но непонятно

Ангел с черными крыльями...

Я расправлю свои чёрные крылья,
Устремляясь с земли в высоко.
В краски чистого светлого неба,
Где мне будет светло и легко.

Где не будет проблем приземлённых,
Разрывающих души людей,
И обиженных, и оскорбленных
- пострадавших, во благо идей.

Здесь лишь синь и покой - благо рая.
Тут, никто не кричит в темноте.
И слезинка скатилась скупая,
Возвращаясь, обратно, к земле.

Камнем вниз - за спиною крылья...
Приближаясь к постылой тверди,
Одинокая мысль, боль тупая:
- Ну за что я стал "Ангелом Смерти"?

[24.01.08] И. Росс

Молитвы умрут.

Ком в груди перекрыл дыхание,
Прыгнув вверх, перекрыл кислород.
И, мгновенно, вопрос в сознании.
Что же мы за дрянной народ?

Мы проходим по городу смрадному,
Разминая ногами грязь.
Мимо боли идём, без участи.
Мы же люди. Мы люди, не мразь.

Сердце щемит от слова голодного:
- Дядя, мелочи, случаем, нет?
И парнишка, двенадцать лет, от роду.
За полтинник, предложет "минет".

Да куда же наш мир, к черту, катится?
Почему мы такая шваль?
Может мы позабыли "за разумом",
Что кого-то нам может быть жаль.

Старость втоптана в грязь, безразличием.
Нищета? Мы закроем глаза.
Может мордой нас надо, об дерево?
Да по заду, с ноги, два раза.

Вспомним книгу великую, Библию.
Пусть не свята. Писал человек.
Но заветы, что в ней описаны.
Будут истиной, от века в век.

Будет правдой, лиш то, что правильно.
Будет злым не добро, а зло.
Нет, не надо стараться быть праведным,
К сожалению - не суждено.

Но, откройте глаза без темени.
Душу вашу откройте, тут.
Вы не видите? Вы не чувствуете?
В этом мире, молитвы умрут.

[10.01.08] И. Росс

далеко - в конимании, или ты тоже пишешь?   

Он здесь.

В поту, в бреду, на влажной простыне
Проснулся. Отдышаться не могу.
Пятно, чернильной краской, на стене.
Как завороженный, к нему, я подойду.

Вперед ладонями, ручёнки протяну.
Со страхом, тихо, прикоснусь и вздрогну.
На ощупь мягко, но, как будто, всё во льду.
Отдерну руку - до костей, внутри, продрогну.

Присяду на кровать. Слепой уставлю взгляд
В ночную кляксу, на сиреневых обоях.
Стараясь вспомнить сон. В него войти "в обрат",
Чтоб разобраться, да и душу успокоить.

И снова дрожь. Воспоминания - словно явь.
Перед глазами - тьма. В мозгу - могильный голос.
Он, снова, здесь - из детства тайный страх.
И жизнь как леска - тонкий, ломкий волос.

[29.10.08] И. Росс

Росс тоже пишу, но не очень получается.